Название:
Цыганка на погостеДобавлен:
Сегодня в 10:16Категории:
Зрелые Минет Подчинение и унижение
В глухой деревне, где даже вороны каркали с усталостью, а туман по вечерам стелился так густо, будто сам чёрт разлил молоко, жил Иван. Не молодой уже, но и не старый — лет тридцати пяти, с руками, привыкшими к топору, и глазами, в которых всегда плескалась какая-то тихая тоска. Днём он рубил дрова, чинил крыши и матерился на коров, а вечерами... вечерами его тянуло на погост.
Не из любви к мёртвым. Просто там было тихо. Никто не спрашивал, почему он до сих пор не женат, никто не тыкал пальцем в пустой дом. Только кресты, покосившиеся ограды и старые яблони, которые роняли плоды прямо на могилы, будто угощали покойников. Иван ходил между рядами, курил самокрутки и думал о том, как жизнь проходит мимо, словно чужой похоронный ход.
В ту ночь, когда всё началось, луна висела низко, жёлтая и жирная, как глаз пьяного попа. Иван уже собирался уходить, когда из-за старой часовенки вышла она.
Цыганка. Анна. Пятьдесят пять лет, ни больше ни меньше. Высокая, сухая, но с грудью, которая до сих пор держалась так, будто бросала вызов гравитации и всем святым сразу. Волосы чёрные, с сединой, заплетённые в тугую косу, глаза — чёрные, как две дыры в преисподнюю, и губы, которые улыбались так, будто уже знали, чем всё кончится. На ней была юбка до щиколоток, расшитая чем-то блестящим, и кофта, расстёгнутая так низко, что Иван невольно сглотнул.
— Ой, кто это у нас тут бродит среди мертвецов? — произнесла она низким, чуть хрипловатым голосом, в котором слышался и смех, и угроза. — Молодой, красивый... и один. Не боишься, что покойники позавидуют?
Иван покраснел до корней волос. Он хотел сказать что-то умное, вроде «я просто гуляю», но язык прилип к нёбу.
— Я... я здесь каждый вечер, — выдавил он наконец.
Анна подошла ближе. От неё пахло дымом, травами и чем-то сладким, почти запретным. Она остановилась в двух шагах, осмотрела его с ног до головы и усмехнулась:
— Знаю. Видела. Три недели уже. Смотришь на могилы, как на чужие жёны. Хочешь, я тебе расскажу, что они шепчут?
Он кивнул, сам не зная зачем. И она рассказала. О том, как старый Кузьма до сих пор ругается на жену за то, что та положила ему в гроб дешёвые сапоги. О том, как молодая Настя, умершая от чахотки, жалуется, что никто её не навестил уже год. И о том, что некоторые мёртвые... очень, очень скучают по теплу.
Потом она протянула руку и коснулась его щеки. Пальцы были сухие, тёплые, с длинными ногтями.
— А ты, Иван, живой. И горячий. Чувствую.
Он вздрогнул. Смущение накрыло его волной. Ему было стыдно — стыдно за то, что эта женщина старше его на двадцать лет, стыдно за то, что у него уже стоит, стыдно за то, что он не может оторвать взгляд от выреза её кофты.
Но Анна не дала ему сбежать. Она взяла его за руку и повела за часовенку, туда, где росла огромная старая липа, а под ней лежала мягкая трава, примятая чьими-то прежними визитами. Там, в тени, она развернулась к нему лицом.
— Стесняешься? — тихо спросила она. — Стесняйся. Мне нравится, когда мужчины краснеют. Особенно когда потом... перестают.
Она расстегнула свою кофту. Грудь высвободилась тяжёлая, с тёмными сосками, уже затвердевшими от ночного холода. Иван смотрел, как заворожённый. Анна взяла его ладони и положила себе на грудь.
— Трогай. Не бойся. Они не укусят. Хотя... я могу.
Он сжал. Мягко, неуверенно. Она застонала тихо, низко, и этот звук ударил Ивана под дых сильнее любого кулака.
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Веселые истории