Название:
Город, в котором я могла бы остатьсяДобавлен:
06.02.2026 в 01:23Категории:
18 лет Наблюдатели
прижимаясь всем телом. Машина чуть покачивается. Рессоры скрипят — знакомый звук, как скрип старой двери в родном доме.
Через десять секунд он отстраняется. Стягивает презерватив, завязывает узел, бросает в бутылку из-под колы на полу. Застёгивает джинсы. Смотрит на часы.
— Семь сорок две. Успеем, если без пробок.
Шэрон молча поправляет лифчик. Застёгивает две нижние пуговицы рубашки. Сглаживает юбку. Подтягивает гольфы. Волосы влажные, прилипли к шее. Она не пытается их пригладить. Зачем?
Коннор заводит мотор. Дворники включаются, размазывают капли.
— Ты сегодня какая-то тихая, — говорит он, не глядя на неё.
— Просто не выспалась, — отвечает она. Голос ровный. Пустой.
Он включает радио. The Coronas. Тот же трек, что и неделю назад. И месяц назад. И год назад.
Шэрон откидывается на сиденье, которое всё ещё пахнет их телами и смотрит в окно.
***
Они успели. Почти.
Коннор припарковался у главного входа в институт за восемь минут до начала пары — рекорд для утра с дождём и пробкой на М1. Он перегнулся через сиденье, быстро поцеловал её в губы — коротко, привычно, без вкуса, — и пробормотал:
— Увидимся вечером в «The Black Sheep». Буду ждать в баре. Не задерживайся, ладно?
Шэрон кивнула, уже открывая дверь. Дождь сразу ударил по лицу мелкими холодными иголками. Она выскочила, хлопнула дверью, перебежала через лужи у входа. Коннор мигнул фарами на прощание и укатил в сторону своей автомастерской. Нет, подождите — сегодня же пятница. Значит, вечером он будет не в мастерской, а в «The Black Sheep» — маленьком пабе на Dame Street, где он подрабатывает барменом по выходным, а она — официанткой по вечерам и иногда по будням, если нужна замена.
Они работают вместе. Спят вместе. Ездят вместе. Всё вместе. Уже почти два года.
Она вбежала в холл, стряхнула капли с куртки, поднялась на второй этаж. Дверь аудитории 214 была уже приоткрыта. Шерон проскользнула внутрь за тридцать секунд до того, как профессор вошёл.
Успела.
Села в задний ряд, как всегда. Разложила тетрадь, ручку, телефон экраном вниз. Достала бутылку воды. Всё на автомате.
Профессор — доктор Киллиан О’Коннор — вошёл ровно в десять. Высокий, седеющий, вечно в твидовом пиджаке, который, кажется, старше самой Шерон. Он кивнул классу, открыл ноутбук и начал лекцию по французскому: passé composé, imparfait, plus-que-parfait. Всё то же самое, что и в прошлом семестре. И в позапрошлом.
Шэрон смотрела в тетрадь и механически записывала. Подчёркивала глаголы. Выделяла исключения жёлтым маркером. Не слушала.
Французский ей не нравился. Не потому что он «французский», и не из-за старой англо-французской вражды, которую в Ирландии до сих пор иногда вспоминают в шутку. Просто язык казался ей… искусственным. Слишком правильным. Слишком жёстким в правилах. Каждое окончание — как наказание за неправильный шаг. Ей было скучно выговаривать носовые гласные, скучно спрягать глаголы, скучно переводить тексты про «Месье Дюпон, который идёт в булочную».
Она любила и хотела бы изучать другой язык. Но его здесь не преподавали, его почти нигде не преподавали, и в тоже время он звучал в Ирландии столь часто, будто был вторым или третьим государственным. И этим языком был русский.
В её жизни он был почти всегда. Бабушка по отцу — Ольга Петровна — родилась в Калининграде. Точнее, в Кёнигсберге, как она всегда поправляла, когда кто-то говорил «Калининград». Её отец, прадед Шэрон, был русским офицером, мать — немкой, одной из тех немногих, кто после войны остался в городе и не уехал. В конце 60-х прадед приехал в Ирландию по какой-то линии научного обмена — Шэрон уже не помнит подробностей, да и бабушка в последние годы путалась в датах. Он привёз с
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Клуб МИГ-21