Название:
Букет для ИрыДобавлен:
15.04.2026 в 06:24Категории:
Экзекуция Золотой дождь
Цвета польского флага.
Я всё ещё стоял на коленях.
— Ира... — начал я. Голос сел.
Она обернулась. Вопросительно подняла бровь.
— Я хочу тебе отлизать. Сейчас. Прямо сейчас.
Она усмехнулась.
— Ты с ума сошёл? Он только что...
— Поэтому и хочу, — выдохнул я.
Четыре года я ждал этого момента. Четыре года фантазировал по ночам, когда она спала рядом, отвернувшись к стене. Я представлял её разгорячённой, чужой, использованной. Мне хотелось быть вторым. Не первым. Вторым. Тем, кто собирает остатки. Тем, кто добирает то, что не добили.
— Извращенец, — сказала она, но в голосе уже не было усмешки. Там было любопытство. И — я знал это нутром — желание. Потому что тот мальчишка, кем бы он ни был, не довёл её до конца. Я знал Иру. Она не кончает быстро. Ей нужен ритм, язык, терпение. А у молодых — один порыв, и всё.
Она распахнула халат. Не снимая. Просто развела полы.
Я подполз. На коленях.
Она была красной. Не розовой — красной, набухшей, мокрой. Её запах — мой запах, наш запах — смешивался с чужим. С презервативным латексом и молодым потом. И ещё — с чем-то горьковатым, мужским, что осталось внутри неё.
Я припал.
Языком — снизу вверх, медленно, как учат в интернете. Круговыми движениями по клитору. Потом — глубже, внутрь, собирая всё, что там осталось.
Ира вцепилась мне в волосы. Не нежно. Взяла двумя руками за виски и прижала моё лицо так, что у меня захрустел нос.
— Не останавливайся, — прошептала она сверху.
Я не останавливался. Я работал языком так, как будто от этого зависела моя жизнь. А она, по сути, и зависела.
Через семь минут она начала дышать часто-часто, мелкими всхлипами. Ещё через две — выгнулась дугой, замерла на три удара сердца, а потом забилась. Судорога прошла по бёдрам, по животу, по грудям, которые вывалились из халата. Она кончила громко, со стоном, в котором я отчётливо расслышал не моё имя.
Я всё лизал. До последней капли. До тех пор, пока она не оттолкнула мою голову и не сказала, задыхаясь:
— Хватит.
Я поднял лицо. Оно было мокрым от неё и от слёз — не знаю, откуда взялись слёзы.
Ира посмотрела на меня сверху вниз. Халат снова запахнула.
— Ложись спать в гостиной, — сказала она. — Сегодня ты меня не касаешься.
— Слушаюсь, Госпожа.
Она ушла в ванную. Хлопнула дверь. Из-за двери — щёлкнул замок.
Я остался на коленях в гостиной. Рядом валялись розы.
***
Я сижу на полу в гостиной. Спиной к дивану, на котором ещё минуту назад лежали алые розы. Одна — у меня в руке. Лепестки уже начали темнеть по краям, как кровь, которая высыхает.
Я слышу, как за стеной шумит вода — она принимает душ. Смывает. И его, и меня. Наверное, в таком порядке.
Я должен злиться. Должен рвать на себе волосы, бить кулаками в стену, плакать. Так делают нормальные мужчины, которые застали жену с любовником.
Но я не нормальный. Я — её. Полностью. С головы до пят, с кожи до костного мозга.
И я сижу и думаю.
Давай разберёмся, Юрий Николаевич. Спокойно. Без истерик. Без этих дурацких социальных конструкций, которые нам вбивают с детства: «измена», «предательство», «чужой мужик в твоей постели».
Что на самом деле произошло?
Там был человек. Молодой. С торсом. С членом, который умеет двигаться так, как я уже не умею. И он делал с моей женой кое-что.
А что именно он делал?
Он массировал её мышцы тазового дна. Глубоко. Ритмично. Он стимулировал её мягкие ткани изнутри. Он создавал то самое напряжение, которое потом я своим языком снимал — и она кончала.
Это не про «другого
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Зигзаги жизни