Название:
ИнкубаторДобавлен:
Сегодня в 00:23Категории:
Странности Подчинение и унижение
не хлопком на весь подъезд, а так, чтобы слышать только тишину, которая царствует внутри.
Матка не умеет говорить «нет» — она умеет только сжиматься. И сейчас, в том месте, где раньше жили восемь, она сжимается первой, раньше, чем я успеваю решить хоть что-нибудь. Тело уже отвечает за меня. И ответ этот — не слово. Тёплое, влажное, неконтролируемое сокращение где-то глубоко внутри — там, где сама пустота сжималась в кулак, требуя, чтобы её разжали и наполнили.
Я закрываю глаза. Перед глазами встаёт пустая детская и светлые пятна на ковре. «Ты не мать. Ты инкубатор». Вдыхаю судорожно. Воздух царапает горло. Во рту — металлический привкус. Тот самый, что был в клинике перед первыми родами. Тело помнит вкус страха лучше, чем слова, которыми его называют.
За окном — лес. За ним — пригород. Там живут обычные девочки с обычными жизнями. Где-то там не спит кто-то, кто когда-то был мне ближе всех, — с чужим теперь смехом, с чужим сном по расписанию, которого я больше не знаю. Иногда думаю: наберу — а там нет ни имени, ни номера. Только пустой список, который я вычистила сама, своей рукой, в одну из тех ночей, когда ещё умела плакать. Может, голоса, который мог бы меня вернуть, и не было никогда.
Дверь в коридор не заперта. Хозяин никогда не запирает. Я возвращаюсь к этой мысли перед каждым «да» — перед клиникой, перед первым уходом, и вот теперь. Повторяю её, как чужую молитву, в которую давно не верю. Стоит только встать — знаю это твёрдо. Как и то, что не встану. Не потому, что дверь фальшивая. Я разучилась отличать мысль от привычки.
Я нехотя опускаю взгляд на себя. Растяжки на обвисшем животе блестят в тусклом свете бра — как шрамы. Как расписки. Ноги я развела сама, до того, как села. Привычным движением, не требующим команды, — хотя живота, которому нужен был простор, больше нет. Тело помнит форму, которую ему придали, даже когда повод исчез. Грудь тяжёлая, ноющая, живёт отдельно. Влажное пятно на простыне. Запах молока, его парфюма. И моей кожи — уже не совсем моей.
И тогда я делаю это. С усилием, почти со стоном, опускаю руку между ног. Пальцы скользят по мокрой, горячей коже — я теку, давно, только не замечала. Раздвигаю себя не спеша, двумя пальцами. Показываю ему, какая я теперь. Открытая. Пустая. Та, что не сжимается — но голодна так, как никогда не была. Мышцы, растянутые восемью, не сопротивляются: они втягивают мои пальцы внутрь, и я чувствую эту пустоту не как отсутствие — как приглашение. Как обещание.
Молоко выступает на сосках — одна капля срывается, ползёт по животу, оставляет блестящий след. Я чувствую её путь каждой клеткой растянутой кожи: горячая дорожка, соединяющая грудь и пальцы, функцию и голод, верх и низ. Она спускается мимо вывернутого пупка, мимо багровых шрамов, мимо складок обвисшей плоти — и добирается до моей руки. Замираю, позволяя этой единственной капле коснуться того места, где пальцы держат меня раскрытой. Она смешивается с влагой между ног — молоко и возбуждение, мои две главные жидкости, наконец встретились. Исчезает. Я больше не жду следующей. Её достаточно.
Он наклоняется. Ладонь ложится поверх моей — тяжёлая, горячая, с запахом сигарет и парфюма. Мои пальцы он не убирает — прижимает их сильнее. Его рука скользит внутрь вместе с моей. Легко. Почти без сопротивления. Две ладони внутри меня, и я не сжимаюсь. Вообще. Никак.
Я замираю, всё ещё ощущая собственные пальцы в глубине своего тела. Моя рука — последнее,
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
так получилось, и мне понравилось